sábado, 11 de enero de 2025

Nos dejaremos cuando amanezca


Todo acabará cuando le cuente
que me estoy quedando ciega,
que apenas puedo encontrarme
en esta fina hebra de oscuridad.
 
Nos dejaremos cuando amanezca,
cuando ninguno pueda distinguir
el final de un nuevo comienzo,
la hilacha entre tanta luz.
 
[Un camino, una sola dirección.
A la fuga: juntos y separados.
Nuestras almas, que no saben de círculos,
ya siempre parecen ir inconexas]

 



domingo, 10 de noviembre de 2024

Amniria

En Amniria no hay nada,
pero cuando quiero irme
siento que todo lo dejo.
 
Eucaliptos en hileras
perfilan las suaves lomas.
Campos de trigo este año;
al siguiente, barbecho.
Si llueve en primavera
cae tierra color albero.
Las flores de este lugar
aprendieron a ser bonitas
si necesitar sus pétalos.
 
Nada hay en Amniria
para que yo pueda vivir.
Pero cuando quiero...
 
No me puedo ir.  


jueves, 24 de octubre de 2024

Aves que migran

Las tardes,
aún templadas, 
pasan tan despacio,
como si el tiempo
ya no importara.

Deseo que esta luz de otoño
resista hasta que vuelvas.
Me pregunto si alguna vez
con las primeras nieves
has pensado en mí.

Pronto partirán todas
las aves que migran.
Otro año más, 
desde mi ventana
verán que sigo aquí. 
 




domingo, 13 de octubre de 2024

Espejos de agua

Más allá de la delgada línea,
que separa las nubes
de su espejo de agua,
habrá un lugar 
-aún desconocido-
con tierra fértil,
y una casa propia.
Mi compañero
no querrá marchar.

Solo necesitamos
atravesar el océano, 
no dejarnos vencer 
por las ráfagas de viento.
 
El salitre suspendido.
Respira, despacio.

Si este tiempo continúa
aborreceré los azules,
se borrará de mi memoria
la figura de los pájaros.
 
La sal golpea mi cuerpo.
Rememos, rápido.  






lunes, 7 de octubre de 2024

En Amniria

Añoro la inocencia, 
los movimientos ágiles
de pies infantiles
sobre la comba.
 
Hay una libélula
al resguardo de mi ventana
esperando con reposo
que amanezca
 
Añoro las risas
que ya no habitan la casa,
el tic, tac acompasado
de nuestro reloj. 






martes, 24 de septiembre de 2024

La estirpe

Vienes de la estirpe
de los no deseados,
llevas en la sangre
pequeñas partículas
de sombras pretéritas.
 
Hoy estás vivo.
 
Este corazón,
esta fría estrella,
no precisa de luz
para reconocer
en tu oscuridad
indicios de nobleza. 




sábado, 10 de agosto de 2024

¿Habré cruzado la línea?

Hay un bosque en mi cabeza
cuando el día se acaba.
Las ramas siguen al viento
en una extraña coreografía.

Hay un río que pierde
el cauce de una vena
y la corriente cubre
el asfalto caliente.

¿Habré cruzado la línea?

Aún existe la larga hebra
separando las flores silvestres.
El vago sonido de las abejas
aproximándose a mi mente. 





lunes, 29 de julio de 2024

Duermes

El aire arrastra
las gotas de rocío
de las hojas más secas.
 
Todo nuestro esfuerzo
por permanecer unidos
y no hay lugar tan árido
como verte dormir. 
 
El mundo ha decidido 
acartonase y contenerse
hasta que despiertes. 
 






domingo, 14 de julio de 2024

De la corriente

Del río vengo
de bregar con las aguas
en vano, pues me llevan
cual tronco seco.
 
La gravedad
del cuerpo sobre el yermo
es todo lo que quiero.
Mi propio peso.
 
 
 
 
 

Caída

¡Al mar, al mar han caído!
De las alturas al abismo,
del cyan al azul ultramar,
como piedras arrojadizas
fueron desterradas al mar.
 
Nueve, las hijas de Mnemosine,
la de la mirada siempre serena;
nueve, las que desgarraron
las alas a las infelices sirenas.
 
Contra el fuerte oleaje 
Los cuerpos heridos impactan.

Los seres con forma de pájaro
ahora deben aprender a nadar.
 
De los vientos a las corrientes
una canción surge en alta mar,
Su melodía atesora el tiempo
que el navegante pierde
si se detiene a escuchar.
 
¡Al mar, al mar ha caído
la última sirena!